这个念头刚冒出来，就被他掐灭了。汪碎玉说过，她不要长生，她只要平平安安地活一辈子，哪怕短暂，也要活得热热闹闹。她喜欢人间的烟火气，喜欢市集上的叫卖声，喜欢看吴邪和胖子斗嘴，喜欢……缠着他问东问西。

他不能那么自私。

张起灵闭上眼睛，指甲深深掐进掌心，伤口又开始渗血，滴落在泥土里，和藏海花的根须纠缠在一起。他想起自己的血有奇效，能驱邪，能疗伤，可为什么独独留不住汪碎玉的生机？

“是我不好。”他一遍遍地对自己说，也对沉睡的母亲说，“我没有保护好她，我让她伤心了。”

他想起汪碎玉为他挡刀的那一刻，她扑过来的时候，眼睛里没有丝毫犹豫，像飞蛾扑向火焰。那时他只觉得心惊，只想着不能让她有事，却没来得及想，她为什么会那么奋不顾身。

现在他懂了。因为爱，所以不怕。

可他呢？他把爱藏在沉默里，藏在一次次的转身里，藏在“我不需要”的冷漠里。他以为那是保护，却不知道，对汪碎玉来说，他的疏离比刀伤更疼。

“碎玉……”他念着她的名字，舌尖尝到一点苦涩，“你醒过来好不好？”

他可以什么都不要，不要这漫长的生命，不要这所谓的使命，只要她醒过来。他可以陪她去看江南的烟雨，去看塞北的草原，去看她想看的一切。他可以学着说话，学着笑，学着像普通人一样去爱。

只要她醒过来。

风渐渐停了，藏海花田恢复了平静，只有花瓣上的露珠还在轻轻摇晃。张起灵跪在那里，一动不动，像一尊沉默的石像。太阳慢慢升起来，金色的阳光穿过花瓣，在他身上投下斑驳的光影，把他的影子拉得很长很长。

他不知道跪了多久，直到膝盖麻木得失去知觉，直到阳光变得灼热，烤得他头晕目眩。他想起喇嘛庙里的汪碎玉，她是不是还在沉睡？她的呼吸是不是又弱了一分？

心脏突然像被一只无形的手攥紧，疼得他几乎喘不过气。他猛地站起身，踉跄了一下，差点摔倒。膝盖传来钻心的疼，可他顾不上了，他要回去，他要守着她。

走了两步，他又停下，回头看向那片藏海花田。粉色的花海在阳光下泛着温柔的光，仿佛真的藏着某种神秘的力量。

“母亲，”他最后看了一眼花田深处，声音轻得像叹息，“求你。”

说完，他转身朝着喇嘛庙的方向跑去。藏海花的花瓣被他带起的风卷得飞起来，落在他的身后，像一串无声的祝福。

他跑得很快，风声在耳边呼啸，心脏在胸腔里疯狂跳动，每一步都带着焦灼和期盼。他不敢想如果回去看到汪碎玉气息全无会怎样，不敢想那最后一丝希望也破灭会怎样。

他只能跑，只能向前，只能相信母亲听到了他的祈求，相信藏海花会带来奇迹。

跑到喇嘛庙门口时，他已经满头大汗，呼吸急促，胸口像被火烧一样疼。他推开门，冲进房间，第一眼就看向床上的汪碎玉。

她还是老样子，脸色苍白，眼睛紧闭，仿佛只是睡着了。

张起灵的心瞬间沉到了谷底，那点刚刚燃起的希望，像被泼了一盆冷水，瞬间熄灭。他走到床边，伸出手，颤抖着去探她的鼻息。

很轻，很弱，但还在。

他松了口气，腿一软，差点跪在地上。他扶着床沿，大口大口地喘着气，冷汗顺着脸颊滑落，滴在汪碎玉的手背上。

她的手还是那么凉。

张起灵重新握住她的手，把她的手贴在自己的脸上，用自己的体温去焐她。他的脸很烫，带着奔跑后的热度，可她的手依旧像冰一样。

“碎玉，你听到了吗？”他低声说，声音里带着浓浓的疲惫和无助，“母亲了，她一点会保佑你的，你一定会醒过来的。”

他不知道自己说这些是在安慰她，还是在安慰自己。他只知道，他不能放弃，哪怕只有万分之一的希望，他也要抓住。

他就这样守在床边，握着她的手，一遍遍地说着他们过去的事。说她第一次跟着吴邪他们去倒斗，吓得紧紧抓着他的衣角；说她偷偷给他织的围巾，针脚歪歪扭扭，却暖得他心窝发烫；说她在雪山上给他唱的歌，跑调跑得厉害，却比任何天籁都动听。

他的声音很轻，带着一种近乎温柔的语调，这是他从未有过的样子。阳光透过窗棂照进来，落在他和她交握的手上，在地上投下一小片温暖的光影。

时间一点点过去，从日升到日中，从日中到日落。汪碎玉依旧没有醒，可她的呼吸似乎比早上平稳了一些，指尖也有了一丝若有若无的温度。