黑瞎子看着他的背影，手里的刀顿了一下。

排骨炖上了，咕嘟咕嘟地冒着泡，香味渐渐弥漫开来。黑瞎子靠在门框上抽烟，看着张起灵把剥好的橘子瓣摆成一小堆，整整齐齐的，像列队的士兵。

“哑巴，”黑瞎子突然开口，“你以前……是不是觉得我特烦？”

张起灵剥橘子的手停了一下，回头看他，眼神里带着点惊讶，像是没想到他会问这个。

“我总跟着你，”黑瞎子弹了弹烟灰，语气漫不经心，“话又多，还爱耍小聪明，换谁都得烦。”

上辈子他总黏着张起灵，跟在他身后，说东道西，以为那是默契，现在想来，或许人家早就想把他踹开了，只是不好意思下手。

张起灵看着他，看了很久，久到锅里的排骨都快炖烂了，才缓缓开口，声音很轻，却字字清晰：“不烦。”

黑瞎子愣了一下，没反应过来：“啥？”

“不烦。”张起灵又说了一遍，他站起身，走到黑瞎子面前，手里还捏着瓣橘子，递到他嘴边，“你很好。”

橘子的甜香扑面而来，混着排骨的肉香，还有张起灵身上淡淡的皂角味（黑瞎子给他买的，说比他身上的血腥味好闻）。

黑瞎子的心跳漏了一拍，下意识想躲开，却被张起灵轻轻按住了肩膀。那力道很轻，却带着不容拒绝的认真。

他看着张起灵的眼睛，那双总是没什么情绪的眼睛里，此刻清晰地映着他的影子，还有点别的什么，像被阳光晒化的冰，慢慢淌出点温柔来。

“操。”黑瞎子低骂一声，猛地偏过头，躲开那瓣橘子，“吃你的！”

他转身往厨房走，假装去看排骨，耳根却悄悄红了。

这哑巴……什么时候学会说这种话了？

锅里的排骨炖得烂烂的，汤汁浓稠，撒上点葱花，香气能飘出半条胡同。黑瞎子盛了两碗，一碗给张起灵，碗里多了几块肉；一碗给自己，堆着满满的排骨——他故意的。

张起灵没说话，只是把自己碗里的肉夹了一半给黑瞎子。

“你自己吃！”黑瞎子又夹回去，“我不缺这点。”

张起灵没再坚持，只是默默地吃饭，嘴角却微不可察地弯了一下。

黑瞎子看着他这副样子，心里那点因为上辈子“单相思”而起的气，突然就散了。

算了。

喜欢不喜欢的，有什么重要的。

这辈子，就当是还债吧。上辈子他欠张起灵的（他自己觉得），这辈子就好好照顾他，管他吃，管他住，等他哪天想起自己是谁了，想走了，再把他送走。

至于那些乱七八糟的心思……

黑瞎子扒拉着碗里的排骨，觉得这肉真香。

还是算了吧。

至少，现在灶台上的温度是真的，碗里的排骨是热的，身边的哑巴……也还在。

这就够了。

他拿起一块排骨，狠狠咬了一口，心里默默想：下次炖排骨，得多放点辣椒，辣死这哑巴。

第13章 胖子的点拨

张起灵坐在门槛上，手里摩挲着那把黑金古刀。刀鞘上的纹路被磨得发亮，是岁月和掌心温度共同作用的结果。

院子里，黑瞎子正蹲在废品堆里拆一个旧收音机，嘴里哼着跑调的小曲，阳光落在他背上，镀了层暖融融的金边。他时不时抬头看一眼张起灵，眼神里带着点说不清道不明的别扭，像个揣着秘密的孩子。

这几天，黑瞎子不赶他走了，饭桌上会给他夹肉，会在他夜里起夜时默默打开院里的灯，甚至会在他看壁画拓片时，凑过来递一杯热茶——但话少了，黏人的劲儿也没了。

以前不是这样的。

记忆里的黑瞎子，会在他看卷宗时，把下巴搁在他肩上，呼吸喷在他颈窝里，痒得他忍不住偏头躲开；会在他练刀时，拿着个苹果在旁边晃悠，嘴里念叨“哑巴，歇会儿呗，胳膊都快抡断了，我给你削苹果”；会在他沉默时，自说自话地讲些有的没的，直到他嘴角微不可察地动一下，才得意地笑“看吧，你还是爱听我说话的”。

那种黏糊劲儿，像糖稀，甩都甩不掉。

可现在，黑瞎子跟他说话时会刻意保持距离，递东西时指尖碰一下就立刻收回，晚上睡在东屋，门闩插得死死的，不像以前，能半夜摸到他炕边，说“外面打雷，我怕”。

张起灵不懂。

他对人情世故向来迟钝，对感情更是一窍不通。他只知道，自己不喜欢现在这样。像隔着层磨砂玻璃，看得见，摸不着，连空气都透着股涩味。

“哑巴，发什么呆呢？”黑瞎子突然喊他，手里举着个拆下来的小零件，“看这电容，老物件，能卖五块钱。”