真的，我不骗你。这里的溪水会唱歌，石头会讲故事，连风都带着甜甜的桂花味儿。妈妈说我是在桂花树下捡到的小丫头，所以我的名字里有个“越”字，像偷偷越过山岗来找我的小桂花精灵。

我的乐园是后山的“小种子营地”。张奶奶说，每颗种子心里都藏着一个梦。我们不是在学习，我们是在帮种子们找梦。我们把向日葵的梦种在篱笆边，它就想办法长得比房子还高；我们把豌豆的梦搭在竹架上，它们就手拉手爬上天，想去摸摸云朵。

山上的水牛伯伯们是我的好朋友。它们喝的是山泉水，吃的是带露水的草，所以它们的牛奶是甜的，像云朵融化在嘴里。那头最小的小白，它的毛像刚下的雪，它说它的梦想是去看海。后来，一个开着小汽车来的叔叔真的带它去看海了，它还寄了明信片回来，照片里它站在沙滩上，笑得很开心。

镇上的钟灵姐姐会魔法。清晨，她在广场上比划几下，就能把懒洋洋的太阳公公叫醒，还能让很多爷爷奶奶的胳膊腿儿变得像小树枝一样灵活。她的武馆里，藏着会笑的木头人和永远打不累的沙包哥哥。

最神奇的是中药堂。秦爷爷的胡子像冬天的云雾山，他的抽屉里装着整个大山的秘密。一片叶子能赶走咳嗽，一朵小花能治好肚子疼。李叔叔在那里学会了和大山说话，他能听懂风的低语，知道哪棵草药今天心情最好。

对了，我们镇子会呼吸。

早上，它呼出白色的雾气，带着包子铺周阿姨做的豆沙包的香气；

中午，它呼出暖洋洋的阳光味道，混合着艾草田清苦的芬芳；

晚上，它轻轻吸气，把每家每户窗户里透出的、像萤火虫一样的光，和家家炒菜的香味，都吸进肚子里，然后满足地打个盹儿。

爸爸说，这里以前不是这样的。以前星星睡着了，不敢落到我们这黑乎乎的山谷里。

妈妈做了什么，我不太懂。大人们说她很厉害，但我觉得妈妈最厉害的本事，是能让所有人都笑起来。周阿姨笑起来，像刚出笼的包子一样热气腾腾；杨叔叔和赵阿姨笑起来，像两颗终于找到彼此的糖，甜得粘在一起分不开；连总是板着脸的杨爷爷，看到地里绿油油的艾草时，笑起来也像被太阳晒暖了的土地。

那天晚上，我做了个梦。梦见妈妈不是妈妈，是一个很大很大的园丁。我们这个小镇，是她种下的一颗最大最大的种子。她每天浇水、施肥，然后，种子就发芽了，长出最爱我的舅舅，他会给我拍很多很好看的照片，长出出拳法的钟灵姐姐，长出我亲爱的家人们……我们所有人，都是这颗种子上长出来的叶子、花朵和果实，在魔法一样的星光下，快乐地摇晃。

我把这个梦告诉了妈妈。

妈妈笑了，眼睛像弯弯的月亮。她没说话，只是把我抱起来，举得高高的。

我从那么高的地方看下去，看到了我们亮晶晶的小镇，它真的像一颗被星星们围在中间的、会发光的大种子。

一颗，永远在长大、永远在开花的，魔法种子。

杨弘文的存在，像东华镇背景音里一段恒定、低沉的频率。他是夏芜的哥哥，一个三十多岁的男人，却有着孩童般纯粹的眼神和与周遭格格不入的沉静。他不善言辞，社交于他而言是复杂难解的谜题，人群会让他不安。但他有一台老旧的相机，那是他的眼睛，他的嘴巴，他通往世界的独木桥。

他常常独自一人，出现在镇子的各个角落。清晨雾气未散时，他蹲在溪边，镜头对准草叶上凝结的露珠，一蹲就是半小时；正午阳光炙烈，他躲在树荫下，捕捉光斑在青石板上跳跃的轨迹；傍晚炊烟四起，他站在高处，默默记录着小镇灯火次第点亮的过程。他拍出来的东西，有种抽离的、静谧的美，角度刁钻，色彩浓郁，仿佛隔着一层别人看不见的滤镜在看这个世界。在外人看来，他像一阵安静的风，来了，看了，又走了，不留痕迹。

钟灵的出现，像一道迅疾、有力的闪电，划破了杨弘文习惯性观察的宁静背景板。

她太有存在感了。无论是在广场上带领众人练拳时清亮的呼喝，还是在武馆小院里独自演练时衣袂破风的声响，都极具穿透力。她动作大开大合，情绪鲜明外露，是杨弘文世界里那个“喧闹”的、他通常会自动屏蔽的部分的具象化。

起初，他只是远远地、用相机“看”她。镜头里，钟灵的身影被拉近，凝固成一个个充满张力的瞬间——腾空时绷直的足尖，出拳时坚定的眼神，甚至是指导老人时，脸上那种混合着耐心与力量的、极其生动的表情。他躲在安全的镜头之后，观察着这团他无法理解的、蓬勃的生命之火。