但潜意识里，某个被严密封存的角落，一个微弱的声音似乎在质疑：如果那不仅仅是物品呢？如果那对他而言有着不同的意义呢？

但这个声音太过微弱了，迅速就被主意识的逻辑彻底覆盖。

他不知道的是，就在楼下那个房间里，傅辞正睁着眼睛，望着天花板，同样无法入睡。

阳光房里那片刺眼的空旷反复在他的眼前闪烁。

他仿佛又听到了那冰冷的琴声，感受到了撞上墙壁的剧痛，听到了那句“看好他”的命令，现在，又加上了这片被无情抹去的空白。

一切都在告诉他同一个事实：他是多余的，是错误的。是不被允许拥有任何渴望的。

他蜷缩起来，将脸埋进枕头，试图阻挡那无孔不入的绝望，却也只是徒劳。

第11章 无声的抗议

画具被撤走后的日子，变成了一种更加彻底的死寂。

傅辞像是被抽走了最后一丝微弱的活力，彻底变成了一抹苍白的影子。

他依旧按时出现在餐厅，但吃的越来越少，有时几乎只是用筷子沾湿一下嘴唇，便放下了。

他的动作越来越缓慢，眼神越来越空洞，仿佛灵魂正在一点点地从这具躯壳中抽离，没有了一丝丝的活力。

佣人送去的餐点，原封不动端回来的次数越来越多。

管家尝试着轻声劝过两次，得到的也只是傅辞极其轻微地摇头，和一句低不可闻的“没胃口”，或者干脆没有任何回应，只是怔怔地望着窗外。

低烧似乎又卷土重来，纠缠不去。

他的脸色是一种不健康的灰白，眼下带着浓重的青影，整个人以肉眼可见的速度消瘦下去，宽大的家居服空荡荡地挂在他身上，更显得他脆弱不堪。

他开始长时间地待在房间里，拉上窗帘，拒绝一切光线。

仿佛只有这样，才能将自己完全隐藏起来，避开外界的一切，也包括那个人的视线——尽管他知道，那个人早已不再看他。

这是一种无声的、缓慢的自我放逐。

他用这种消极的方式，对抗着那片被强行抹去的空白，对抗着这个令人窒息的金丝牢笼，对抗着自身毫无价值的绝望感。

活着太累了，连呼吸都成为一种负担。如果连一点点微弱的念想都不被允许存在，那么维持这具躯体的运转，又还有什么意义？

这或许是他唯一能做出的、微不足道的抗议。

薄靳言并非完全没有察觉。

他注意到餐厅另一端那份食物消耗的速度已经慢到令人发指的地步。

他注意到那个身影似乎变得更加透明，仿佛随时会消散在空气里。

他甚至有一次下楼时，恰好看到佣人端着一盘丝毫未动的早餐从傅辞房间里出来，脸上带着为难的神色。

一种熟悉的、令人不悦的烦躁感再次浮现。

又来了。

绝食？

消极抵抗？

用伤害自己的方式来博取关注？

还是那所谓的抑郁症又加重了？

无论是哪种，都意味着麻烦。

意味着不稳定。

意味着他之前的“修正”似乎并没有带来预期的“安分”结果，反而可能引发了更糟的状况。

他的第一反应是愠怒。

他不喜欢这种变相的、软弱的威胁。这违背了他处理问题的所有原则。

晚餐时，他看着傅辞几乎是数着米粒一般地吃着那小半碗白粥，眉头越皱越紧。

那副了无生气的样子，像一根刺，扎在他高效运转的世界观里。

“吃不下就不要勉强。”他终于忍不住开口，声音冷硬，带着一丝不易察觉的讥诮，“做出这副样子给谁看？”

他的话像冰冷的石子，砸进死寂的潭水。

傅辞握着勺子的手微弱地颤抖了一下，动作彻底停住。他极其缓慢地抬起头，看向薄靳言。那是几天来他第一次直视他。

他的眼睛里没有了之前的惊慌和恐惧，只剩下一种深不见底的、麻木的疲惫和……一点点几乎被磨灭殆尽的悲凉。

他没有说话，只是那样看着薄靳言，仿佛透过他在看别的什么，又仿佛只是单纯地看着。

那眼神空茫得让薄靳言的心口莫名一窒。

傅辞缓缓地放下了勺子，瓷勺碰到碗边，发出极其轻微的一声脆响。

然后，他低下头，不再看任何人，也不再碰任何食物。

无声的对抗。

薄靳言的脸色瞬间沉了下去。一股无名火窜起。他猛地放下筷子，站起身。椅腿与地面摩擦发出刺耳的声音。

“随你便。”他丢下这三个字，语气冰冷至极，转身大步离开餐厅。

周身的气压低得让旁边的佣人大气都不敢出。

他回到书房，试图用工作压下那股火气。