张起灵没说话，只是把证物袋放在桌上。玉佩在惨白的灯光下泛着冷光，拼接处的裂痕像道无法愈合的疤。他想起雨村的清晨，汪碎玉总把玉佩递给他，说“小哥擦得最亮”，阳光透过他的指缝落在她脸上，暖得像春天的溪。

可现在，这被他擦得温润的玉，沾了阿宁的血。

“她房间里的通讯器。”张起灵终于开口，每个字都像冰锥砸在地上，“技术科恢复了数据，她和汪灿联系过，问‘计划何时启动’。”

吴邪的心脏像是被这几个字生生剜掉，疼得他眼前发黑。他想起前几天汪碎玉总躲在房间里打电话，问她在干嘛，她只红着眼说“没什么”，原来不是没什么，是在和汪灿策划如何把他们一网打尽。

“所以……”吴邪的声音轻得像叹息，眼泪终于忍不住掉下来，砸在被子上，晕开一小片湿痕，“她说想在雨村种玉兰花，说我们是她唯一的家人，全是假的？”

张起灵的喉结滚动了一下，没回答。他转身走到窗边，望着外面连绵的雨，帽檐下的侧脸在玻璃反光里显得格外冷硬，像长白山千年不化的冰。

吴邪看着他的背影，突然觉得陌生。这还是那个无论汪碎玉闯多大祸，都会沉默替她收拾烂摊子的张起灵吗？还是那个会把自己的血喂给她解毒，说“别怕”的张起灵吗？

原来连他，也不信她了。

阿宁的葬礼定在三天后，雨还是没停。吴邪瞒着医生，穿着病号服就去了，胸口的疼让他走一步晃三下，却没人敢拦。

墓地在半山腰，雨雾缭绕，像蒙着层白纱。阿宁的墓碑是新立的，照片上的她笑着，眼睛亮晶晶的，像盛着阳光。胖子蹲在墓前，把那对玉兰佩放在碑上，肩膀抖得厉害，却死死咬着牙不肯哭出声。

张起灵站在最前面，黑色的身影在雨里像座沉默的山。他手里拿着束白菊，花瓣被雨水打得蔫蔫的，像他此刻的眼神。

“阿宁，对不起。”吴邪蹲下身，手指抚过照片上她的脸，冰凉的石碑硌得指尖发疼，“是我没保护好你，是我瞎了眼，错信了白眼狼……”

他以为自己会说出“我会替你报仇”，可话到嘴边，却只剩一片哽咽。他想起阿宁最后给他发的信息，只有两个字：“信她。”

信她？

怎么信？

信那个捅了他一刀，杀了她的人？

“吴邪哥。”胖子的声音带着哭腔，“别跟死人说这些了，她听不见……”

“她听得见。”吴邪的声音很轻，像怕惊扰了什么，“她一直都听得见。”

雨越下越大，打在伞上噼啪作响。吴邪站起身，胸口的疼让他弯下腰，却在抬头时，看见张起灵手里的白菊掉在了地上，花瓣被泥水浸透，狼狈得像个笑话。

他突然想起仓库里的那一幕，汪碎玉举着刀刺向张起灵时，眼里的挣扎像要把自己撕裂。她哭着喊“张起灵”，声音里的绝望几乎要掀翻屋顶。

可那又能说明什么呢？

说明她下手时犹豫了？说明她还有一丝良知？

阿宁已经死了。

这个事实像块巨石，压得所有人都喘不过气。

葬礼结束后，吴邪没回医院，径直去了雨村。推开那扇熟悉的木门，院子里的枇杷花落了一地，像铺了层碎雪。阿宁种的药圃里，薄荷和艾草倒了一片，像是被人踩过。

汪碎玉的房间门没锁，推开门，一股熟悉的气息涌来——是她常用的艾草香，混着淡淡的墨味。书桌上摊着本草药图谱，上面有她用红笔做的标记，旁边放着半块没吃完的桂花糕，是阿宁前几天给她的。

床头的墙上，还贴着那张画，歪歪扭扭的四个人，牵着手，角落写着“家人”。墨迹被雨水打湿了点，晕开一片模糊，像她此刻的踪迹。

“还来看什么？”张起灵的声音在门口响起，手里拿着个纸箱，“警察说要把她的东西当证物收走。”

吴邪没动，走到床头柜前，拉开抽屉。里面有个铁盒子，是汪碎玉的宝贝，从不给人看。他记得她的生日是三月初九，试了试，锁开了。

盒子里没有惊天秘密，只有几张照片。一张是她和阿宁在汪家训练场上，穿着黑色劲装，背靠背比着拳头，笑得一脸倔强。一张是她刚到雨村时，眼睛蒙着纱布，被阿宁牵着，站在枇杷树下，嘴角抿着浅浅的笑。

最后一张，是前几天拍的，他们四个坐在院子里，胖子在讲笑话，他笑得前仰后合，张起灵在给她剥橘子，阿宁举着手机，拍下了这一幕。照片上的汪碎玉，眼睛弯成了月牙，手里还攥着半瓣橘子。

吴邪的手指抚过照片上她的脸，突然发现她耳后有个小小的疤痕——是小时候被汪家的孩子推下河，磕在石头上留下的。那时候是阿宁背着她跑了三里地找医生，回来时自己的鞋都跑丢了。