张起灵扶着吴邪，转身往吊脚楼走。他的背影在阴沉的天空下，显得格外坚定，像个明知前面是地狱，却还要往下跳的孤勇者。

雨，终究还是下了起来。淅淅沥沥的雨水打在三人身上，冰冷刺骨，却洗不掉身上的伤痕，也洗不掉心里那道越来越深的疤。

蛇沼鬼城的西王母宫，注定是场无法避免的终局。有人要复仇，有人要赎罪，有人要守护，可谁也不知道，这场终局里，到底有没有赢家。

第37章 我是来讨债的

雨丝像淬了冰的针，斜斜扎在张起灵脸上。他望着汪碎玉消失在帐篷里的背影，喉咙里涌上腥甜的铁锈味——那是被自己的血呛到的。肩膀的枪伤还在淌血，子弹卡在第三根肋骨的缝隙里，每动一下都像有把钝刀在里面搅动，可这点疼，比起心口的煎熬，轻得像羽毛拂过。

他想起魔鬼城的那个黄昏，风沙漫过脚踝时，她举着半块压缩饼干笑：“小哥，分你一半，吃了才有力气打架。”那时她的手指蹭过他的手背，带着沙漠里罕见的温热，像道微弱的电流窜过他沉寂多年的神经。

是他先动了心。是他在秦岭的石缝里，借着头顶漏下的月光数过她睫毛的弧度；是他在云顶天宫的雪地里，把她冻得发紫的脚塞进自己怀里捂热，听着她迷迷糊糊喊“好烫”；是他在蛇沼的篝火旁，悄悄往她水壶里掺了热水，看她喝时烫得吐舌头，自己在心里偷偷笑。

可也是他，亲手把这些温暖碾成了碎片。魔鬼城沙地上那把刀刺进去时，他清楚地看见她瞳孔里的光一点点熄灭，像被狂风掐灭的烛火。后来他才记起，那把刀是她在长白山为他磨的，她说“小哥的刀要最锋利，才能砍得动粽子”，磨得指尖起了水泡，还笑着说“这点疼算什么”。

“拖下去！”汪家守卫的吼声拉回他的神思。两个黑衣人架着他的胳膊往地牢拖，粗糙的麻绳勒进他肩膀的伤口，血顺着胳膊往下淌，滴在泥地上，晕开一朵朵转瞬即逝的红。

他没有挣扎。黑金古刀被夺走时，他甚至主动松了手——他来这里，从不是为了厮杀。他只想让她看看，他有多疼，疼得快要活不下去了。

帐篷里的煤油灯被穿堂风卷得剧烈摇晃，灯影在汪碎玉布满疤痕的胳膊上投下扭曲的纹路。她正用镊子夹着浸透酒精的棉球，一下下往心口的旧伤上按。那里的皮肉早就被血续玉蚀得外翻，新肉刚冒头就又溃烂，像块永远长不好的烂疮，此刻被酒精一浸，疼得她指尖剧烈抽搐。

可她没停。只有这钻心的疼，才能压下心里那股疯长的钝痛——刚才张起灵的血溅在她手背上时，那滚烫的温度几乎要烫穿她硬撑的冷漠，让她差点当众哭出来。

“你就这么跟自己过不去？”阿宁站在门口，看着她胳膊上纵横交错的新旧伤痕，声音里带着疲惫的无奈。最浅的是小时候被筛选场的狼狗抓伤的，月牙形的疤还泛着粉；最深的是魔鬼城那刀留下的，像条丑陋的蜈蚣趴在心口；如今又添了养血池毒液蚀出的溃烂，层层叠叠，像幅记录着苦难的地图。

汪碎玉没抬头，镊子换了块新的酒精棉，又往伤口按去：“总比跟别人过不去强。”

她怕自己一松手，那些被血续玉压制的柔软就会翻涌上来——怕想起张起灵雪夜里给她暖脚的温度，怕想起吴邪塞给她的桂花糕有多甜，怕想起胖子讲的荤段子有多俗。那些温暖太烫，烫得她不敢碰，碰了就怕自己再也硬不起心肠。

阿宁叹了口气，从怀里掏出个油纸包：“吴邪托人送来的。”

纸包里是几块已经发硬的桂花糕，糕点边缘的糖霜融了又凝，像层薄薄的冰壳。汪碎玉的镊子猛地掉在地上，发出“当啷”的脆响，惊得煤油灯又是一阵摇晃。

她认得这包装纸。是杭州河坊街那家老字号的，去年秋天，吴邪拎着一兜子跑遍半个杭州找她，喘着气笑：“丫头，刚出炉的，还热乎呢。”那时的桂花糕甜得发腻，她却一块接一块地吃，直到吴邪说“再吃要齁着了”，才发现自己眼泪都掉在糕点上了。

“扔了。”她别过脸，声音冷得像冰，眼眶却不受控制地发烫，“我不爱吃甜的。”

阿宁没动，把纸包放在桌上：“他说，西王母宫那趟，他陪你去。”

“不必。”汪碎玉站起身，心口的血续玉突然剧烈地跳动，红丝顺着血管爬上脸颊，像道诡异的胭脂，“我要的是吴三省，不是他的替身。”

话音刚落，帐篷外传来地牢方向的骚动。有守卫慌慌张张跑进来，军靴在泥地上打滑：“大小姐，那个姓张的……他把铁链挣断了！”