他沿着那条熟悉的路往外走，脚下的落叶发出沙沙的声响，像是在嘲笑他的懦弱。青石板路上的青苔沾了露水，滑得厉害，他好几次差点摔倒，却只是踉跄着继续往前。他知道，他这一走，可能就再也没脸回来了。可他别无选择，他需要时间，需要空间，需要找到一个能弥补这一切的方式——哪怕他心里清楚，有些东西，一旦失去，就再也弥补不回来了。

走出解家大院的大门，吴邪站在街头，看着人来人往，突然不知道该往哪里去。回杭州？他没脸回去，那里有三叔和二叔期盼的眼神，有他安稳的铺子，有熟悉的西湖水，可他配不上那份安稳。回墨脱？他不知道该如何面对那座青铜门，不知道该如何面对可能存在的残酷现实，更不知道自己凭什么去找他们。

秋风卷着槐树叶落在他的肩头，带着一丝凉意。他摸了摸口袋，里面空空如也，只有那枚铃铛被拿走后留下的空洞感，像心里的那个洞，怎么也填不满。他想起解雨臣鬓角的白发，想起他平静的眼神，想起他说“恨也没用”，心里像被刀割一样疼。

或许，解雨臣说得对，他们都只是被卷进浑水的人，身不由己。可他不能就这么算了。他欠小哥的，欠汪碎玉的，欠小花的，欠承安的，他必须一点一点地还回来，哪怕要用一辈子的时间。

吴邪深吸一口气，朝着火车站的方向走去。他不知道自己要去哪里，也不知道未来会遇到什么，可他知道，他不能停下脚步。

有些债，要用一辈子去还。有些路，只能一个人走下去。

他抬头看了看天空，秋日的阳光透过云层洒下来，带着一丝温暖。

第155章 我真的不记得了

吴邪坐在吴山居那张褪了色的梨花木沙发上，指尖还残留着青石板路的凉意。窗外的西湖水泛着灰蒙蒙的光，像他此刻混沌的脑子，连廊檐下挂着的风铃都懒得晃动，整个院子静得能听见自己心脏沉重的跳动声——咚、咚、咚，像敲在一口空了很久的枯井里。

茶几上的青瓷杯冒着热气，水汽氤氲了对面人的轮廓。吴邪盯着那杯龙井看了很久，直到鼻尖被烫得发麻，才迟钝地意识到，这不是幻觉。他甚至能闻到茶叶舒展时散出的栗香，和记忆里三叔泡的那杯一模一样，带着点微苦的回甘。

“不喝吗？”

女人的声音像冰棱掉进温水里，清脆得让吴邪后颈的汗毛瞬间竖了起来。他猛地抬头，撞进一双熟悉的眼睛里——眼尾微微上挑，瞳孔是极深的黑，像藏着未化的雪。阳光从窗棂斜切进来，在她鼻梁上投下一道利落的阴影，连唇线都锋利得像把淬了光的刀。

是阿宁。

吴邪的呼吸骤然停住，喉咙里像是被什么东西堵住了，发不出半点声音。他看见她穿着件月白色的旗袍，领口绣着暗金色的缠枝莲，旗袍开衩处露出一小截白皙的小腿，踩着双绣着玉兰花的布鞋。这打扮太不像她了——从前的阿宁永远是冲锋衣配军靴，头发利落地束成高马尾，浑身上下都透着“生人勿近”的干练，哪有过这般温婉的模样？

可那张脸，他绝不会认错。眉峰的弧度，笑起来时左边嘴角的梨涡，甚至是左耳后那颗小小的朱砂痣，都和记忆里分毫不差。尤其是她看过来的眼神，带着点漫不经心的审视，像在评估一件刚出土的古董，熟悉得让他心脏发紧。

“你……”吴邪的声音像被砂纸磨过，哑得不成样子，“你怎么会在这里？”

阿宁没回答，只是端起自己面前的茶杯，轻轻吹了吹浮沫。她的指甲修剪得圆润干净，涂着透明的指甲油，指尖捏着杯耳的姿势优雅得像幅工笔画。“吴山居的龙井，还是老味道。”她抿了一小口，睫毛垂下时在眼下投出淡淡的阴影，“你三叔当年总说，要用虎跑泉的水来泡，才能出这股子清劲。”

吴邪猛地站起来，沙发被他带得往后滑了半寸，发出刺耳的摩擦声。“不可能！”他的声音在空荡的堂屋里回荡，带着自己都没察觉的颤抖，“你明明已经……”

他说不下去了。那些画面像潮水般涌上来——雨林里粘稠的血，汪碎玉手里那把闪着寒光的短刀，阿宁倒下去时睁得大大的眼睛，还有他亲手铲下去的每一捧土，将那身染血的冲锋衣永远埋在了吴家祖坟的柏树下。他甚至记得族谱上添她名字那天，二叔用朱砂笔蘸了三次，才在“吴邪”二字旁边写下“阿宁”，笔尖划破宣纸的声音，现在想起来还像在耳边。

“我明明已经死了，对吗？”阿宁放下茶杯，杯底与桌面碰撞发出轻响，“被汪碎玉杀的，葬在你家祖坟，还入了吴家族谱。”她的语气平淡得像在说别人的事，甚至还微微歪了歪头，眼神里带着点好奇，“这些，都是你亲自做的？”