王大锅则在棚子中央那块脱胎换骨的暗金砧板前打转，肿成缝的眼睛死死盯着那光滑如镜、隐有奇异纹路流转的表面，后腰的旧疤突突直跳。他伸出粗糙的手指，想碰又不敢碰，喉咙里嗬嗬作响：“林…林老板…这…这玩意儿…它真能…变出鸡来？”他脑子里一团浆糊，一会儿是刚才林霄徒手掰门板的凶悍，一会儿是那枚擦着侍卫耳朵钉进墙里的锈铁钉带来的彻骨寒意，一会儿又是这块凭空变出来的神异砧板。

没锅，没灶，没盐，没米，只有一块拍出来的砧板，和一个躺在草垫上只剩半口气的老头儿。三天？给公主做炸鸡？王大锅只觉得一股寒气从脚底板直冲天灵盖。

林霄背对着他们，蹲在草垫旁。诸葛铁勺枯瘦的身子蜷缩着，像一截被雷劈焦的老树根。呼吸微弱得几乎断绝，只有喉咙深处偶尔溢出的一丝破风箱似的嘶嘶声，证明这具躯壳尚未彻底冰冷。

林霄的左手一直拢在袖中，紧握着那块沉重冰冷的“饕餮令”。令牌背面的“酉”字印记，此刻像一块埋进皮肉的烙铁，持续不断地散发着阴冷的灼痛。袖袋深处，那口小铜锅紧贴着令牌，锅身冰冷，内壁深处却似乎有某种东西在缓慢地搏动，每一次微弱的搏动，都牵扯着令牌的灼痛，也一丝丝抽走他体内某种看不见的“东西”——精力？气血？一种难以言喻的虚弱感，正从骨头缝里渗出来。脑海中，那冰冷的机械音警告“能量严重不足”的余响，挥之不去。

他探出手指，搭在诸葛铁勺枯槁的手腕上。脉搏虚浮散乱，时断时续，如同风中残烛，随时会彻底熄灭。林霄的眉头几不可察地蹙了一下。这老饕餮，油尽灯枯，只剩最后一点微弱的火星在强撑。

时间，冰冷而沉重地碾过这破败的角落。

天光由惨白转为昏黄，最后沉入墨汁般的浓黑。死胡同里死寂一片，连老鼠都缩回了洞里。只有诸葛铁勺那断断续续的微弱呼吸，以及谢金勺偶尔压抑不住的、带着哭腔的抽噎，在死寂中显得格外刺耳。

王大锅不知何时靠着墙根睡了过去，鼾声粗重，夹杂着伤痛的呻吟。

林霄始终保持着那个姿势，像一块沉默的礁石。左手袖中的饕餮令和铜锅，那冰冷与搏动交织的触感，是他与这个绝望世界唯一的锚点。能量在无声无息地流逝，每一分每一秒，都在将他推向悬崖边缘。他需要食物，需要能量，需要…鸡。

鸡鸣第一声，遥远而微弱，撕破了黎明前最浓稠的黑暗。

林霄倏然睁开眼，眼底没有丝毫睡意，只有一片沉冷的冰湖。他站起身，骨骼发出一连串轻微的噼啪声，仿佛生锈的机括在强行启动。

“起来。”声音不高，却像冰锥砸进凝固的油脂里。

王大锅一个激灵弹起来，牵扯到后腰的伤，疼得龇牙咧嘴。谢金勺也茫然地抬起头，眼白里布满血丝。

林霄的目光扫过他们，落在门口。“王大锅，守好这里，看好老神仙。”

“啊？林老板，您…您要去内务府领…”王大锅话没说完，就被林霄冰冷的眼神截断了。

“谢金勺，”林霄的声音转向另一个瘫软的身影，“跟我走。”

“我？”谢金勺指着自己的鼻子，一脸难以置信的绝望，“我能干什么？去给那些阉狗磕头求饶吗？”他腰后的伤口还在隐隐作痛，那是被高公公手下侍卫踢的，提醒着他侯爷梦碎后的狼狈。

“捡东西。”林霄吐出三个字，不再看他，径直走向门口。动作间，左袖微微晃动，饕餮令和铜锅紧贴皮肉的位置，那股阴冷的灼痛和搏动感似乎随着他的动作又清晰了一分。

谢金勺呆滞片刻，对上王大锅催促的眼神，终究像被抽了骨头般，挣扎着爬起来，踉踉跄跄地跟上林霄的背影，消失在胡同口浓重的晨雾里。

内务府西角门外，队伍排得像一条冻僵的长蛇。天边刚泛起蟹壳青，寒气刺骨。各宫采买、各司小吏、甚至一些不得宠的低阶嫔妃派来的宫女太监，全都缩着脖子，跺着脚，在冰冷坚硬的石板地上煎熬。空气里弥漫着麻木的等待和压抑的抱怨。

林霄带着谢金勺，无声地站在队伍最末尾。谢金勺佝偻着背，油污板结的袍子在晨风里显得更加单薄破烂，引来前方几道鄙夷和好奇的目光。他恨不得把脸埋进地里。

林霄则像一尊冰雕，深绯色的蟒袍在灰蒙蒙的人群里异常刺目，却又散发着拒人千里的寒气。他站得笔直，目光平视前方紧闭的朱漆大门，对周遭的一切视若无睹。只有拢在左袖里的手，指节因用力而微微泛白，饕餮令和铜锅的搏动与灼痛，如同跗骨之蛆，在寂静的等待中一点点啃噬着他。