“去哪？”张起灵的声音在耳边响起，带着一丝不易察觉的紧张。

汪碎玉靠在他怀里，听着他的心跳，突然觉得无比安心。

“回家。”她说，“回雨村。”

不管真相有多残酷，不管未来有多艰难，她都要回去。回到那个有雨，有花，有他们的地方。

风沙吹过戈壁，带着古潼京的腥气，却吹不散他们四个紧紧依偎的影子。汪碎玉知道，这不是结束，是新的开始。而她，已经做好了准备。

第56章 我想给你一个家

雨村的梅雨季总带着化不开的湿意，青石板路上长着薄薄一层青苔，踩上去能闻到泥土混着草木的腥气。胖子蹲在院角的枇杷树下，手里攥着半块吃剩的艾草糕，指腹反复摩挲着糕上模糊的桂花印——那是云彩最擅长的花样，当年她总说要把这门手艺教给碎玉，却没等到合适的时节。

祠堂后的山坡上新添了座孤坟，没有墓碑，只有块青石板压着半枯的野菊。胖子每天天不亮就往那跑，带着自己蒸的艾草糕，坐在坟前絮絮叨叨说上半晌。他说吴邪最近又在捣鼓那台旧相机，拍出来的照片总糊；说小哥把院墙边的竹篱笆修得笔直，像他背刀的姿势；说碎玉绣的帕子越来越像样，就是总把水鸟的翅膀绣得歪歪扭扭。

“你说这丫头，”他用袖子蹭了蹭眼角，声音哑得像被水泡过，“跟你一样倔。那天在古潼京，她抓起石头砸人的时候，我差点以为看见你站在那儿了。”

风吹过坟头的野菊，发出细碎的声响，像是谁在轻轻应和。胖子突然笑了，从怀里掏出个酒葫芦，猛灌了一大口，酒液顺着嘴角淌进胡茬里：“可惜啊，你再也吃不上我蒸的糕了。那丫头笨手笨脚的，学了三个月，蒸出来的玩意儿跟砖头似的……”

话没说完，他突然剧烈地咳嗽起来，咳得腰都弯了下去。古潼京被黑毛蛇咬的伤口早就愈合了，但那股子阴冷的毒性像扎进骨头里的刺，每逢阴雨天就隐隐作痛。他用手背捂着嘴，咳完才发现指缝间渗着点血丝，红得刺眼。

“他娘的，还挺能折腾。”胖子骂了句脏话，把剩下的艾草糕轻轻放在石板上，“走了啊云彩，明儿再来看你。”

下山时天刚蒙蒙亮，晨雾像纱巾似的缠在松树上。胖子远远看见院门口站着个人，青布衫被露水打湿了大半，手里攥着把刚掐的野薄荷——是吴邪。

“醒这么早？”胖子把脚步放轻了些，不想让他看见自己发红的眼眶。

吴邪没回头，声音闷闷的：“听见你开门了。”他把野薄荷往石桌上一放，叶片上的水珠滚落在青石板上，洇出一小片深色的痕迹，“小哥说这东西煮水治咳嗽，给你留了点。”

胖子摸了摸鼻子，没接话。他知道吴邪这几天也不好受，古潼京汪灿说的那些话像根毒刺，不仅扎在碎玉心里，也扎在他们几个身上。尤其是那句“现在的吴三省就是解连环”，每次想起，吴邪夜里翻来覆去的动静能把院外的竹鸡都吵醒。

“碎玉呢？”胖子踢了踢脚下的石子，想岔开话题。

“在屋里绣帕子呢。”吴邪蹲下身，用手指拨弄着野薄荷的叶子，“从昨天回来就没怎么说话，饭也没吃几口。”

胖子“嗯”了一声，心里堵得慌。他知道那丫头在想什么，汪灿的话像把钝刀子，把她二十多年的人生割得七零八落。姑姑的死，父亲的身份，小哥的交易……桩桩件件都能把人逼疯。

“我去看看她。”胖子往堂屋走了两步，又回头看了眼吴邪，“你也别瞎琢磨了，解连环那老狐狸的事，等咱们缓过劲再查。”

吴邪没应声，只是把脸埋得更低了些。晨光透过松针的缝隙落在他背上，瘦得像根被风吹了多年的竹篙。胖子叹了口气，这孩子，什么事都往自己肩上扛，跟他那三叔一个德行。

堂屋的门虚掩着，里面飘出点淡淡的墨香。胖子推开门，看见汪碎玉坐在靠窗的竹椅上，手里捏着根银针，面前摊着块半绣好的帕子。帕子上的水鸟刚绣了个轮廓，翅膀歪歪扭扭的，针脚乱得像团麻。

“丫头，吃点东西不？”胖子把灶上温着的粥端过来，碗沿冒着白气，“我放了点你爱吃的咸笋。”

汪碎玉没抬头，指尖的银针猛地扎偏了，刺破了指腹。血珠像颗小红豆，落在米白色的绸缎上，洇开一小片。她只是用嘴吮了吮，继续往布上扎针，动作机械得像个木偶。

胖子心里一揪。这丫头从小就倔，受了委屈从不大哭大闹，只是憋着，像只受伤的小兽，自己舔舐伤口。他把粥碗往桌上一放，在她对面的竹凳上坐下，从怀里掏出个油纸包：“给，巴乃的花生糖，上次托人捎来的。”